Mein Kampf mit dem Wolf ist ein Tanz am Abgrund entlang. Ein ständiger Wechsel von festgelegten Schritten zu leiser Musik. Mal führt er mich, meist trage ich ihn. Seine rohen Hände pelzig auf meinen Hüften. Die Nacht ist erleuchtet von der Ewigkeit einiger Millionen Kerzen, und der Wolf ist eine Maske, die er trägt, weil seine Augen mir vertraut sind. Ich habe in ihnen gelesen, ich weiß alles über ihn.
In einer Nacht wie dieser muss man tanzen, sagt der Wolf und winkt mit dem Taschentuch. Und ich bewege meinen toten Körper, lasse ihn kreisen auf dem Teufelskreis des Lebens.
Mein Tanz mit dem Wolf ist ein strategisches Spiel mit viel zu hohem Einsatz. Mal verliere ich, meist gewinnt er. Wir sind gut darin, einander über den Tisch zu ziehen, aber er hat immer noch ein Ass im Ärmel. Und darüber werden die Sonntage zu Vollmondnächten und sammeln müden Schlaf in meinen Augen, der mir in die Träume fällt.
Mein Spiel mit dem Wolf ist ein Schritt auf ausgedünntes Eis. Noch hält es dem ersten Tau stand. Bis die Sterne vom Himmel fallen, um zu erzählen, wo sie gewesen sind und was sie getan haben, seit der Raum begann, am Rad der Zeit zu drehen.
Neben dem Bett liegt seine Maske. Er hat sie abgezogen, um in meinen Augen zu lesen. Weil er nichts über mich weiß.